El suicidio de la tortuga

Cuando va a morir, la tortuga va al agua. No le gusta quedarse afuera, quizá porque la tierra no es su elemento. Quizá cuando yo esté toda vieja y arrugada me acostaré en algún jardín o en un parque. Si vivo en un lugar sin jardines y sin parques buscaré una cama de sábanas de colores en la cual perderme.

Cuando va a morir, la tortuga estira su cuello y sus patas fuera del caparazón. Quizá cuando yo muera me acueste boca arriba, viendo hacia el cielo, dejando todo mi cuerpo de anciana al descubierto. Cuando muera quiero verme tan bella como la tortuga, como ella habré perdido la vivacidad e mis colores, pero quiero que mi cuerpo sea algo digno de ser despedido.

Cuando va a morir, la tortuga olvida que debe ir a la superficie a respirar. No es torturada por la idea de que morirá ahogada, simplemente espera la llegada de algo desconocido y final. Cuando yo vaya a morir quiero olvidar que moriré, quiero acostarme y esperar como la tortuga. Con suerte olvidaré como respirar y mi mente tendrá tiempo de pensar en cosas más importantes o de no pensar en absoluto.